Manhã de sábado. Ponto de táxi na frente do restaurante El Chillón. O sol tímido e os taxistas mal-humorados. Ninguém gosta de trabalhar aos sábados. “Prefiro uma sextà noite bem nojenta e perigosa, com um bando de moleques mamados gorfando por todo o meu estofamento e ladrão apontando arma na minha fuça do que a merda de um sábado de manhã!” Diz o velho Cocão para seu colegas, mentindo descaradamente, já que nunca trabalhava às sextas à noite. Deixava para aqueles que gostavam de risco de vida, aventuras escabrosas e manchas permanentes de vômito.

Três horas antes. Jorge abre os olhos sentindo muito frio depois de uma profunda noite de sono e dá de cara com um céu de amanhecer. Deitado de pijama sobre um gramado, o auxiliar de táxi espantado levanta em um pulo só. Jorge olha para os lados freneticamente. Em sua casa, sua esposa Ana dorme sozinha na cama de casal, onde na noite anterior também estava seu marido.  No meio de um parque está ele, sozinho e com superpoderes. Ele pisca os olhos e está de volta em casa. Pisca de novo e está de volta ao parque, pisca de novo e está em uma cafeteria em Budapeste. A verdade é que agora o auxiliar de táxi pode ir para onde bem entender. É magnífico.

Agora. Jorge está em pé ao lado dos taxistas sentados, ouvindo sua conversa fiada enquanto toma café budapestino. Eles falam de futebol e reclamam da falta de clientela. Ninguém mais à vista. Em uma fração de segundo, dois passageiros aparecem ao lado de Jorge. “Da onde esses putos vieram?” pergunta Cocão surpreso. Jorge começa a sumir e reaparecer com mais pessoas em poucos segundos, abastecendo os táxis de fregueses e levantando o ânimo dos motoristas em alguns piscares de olhos. Aos poucos, todos partem com seus passageiros, pisando fundo, empolgados. Jorge fica sozinho observando os carros brancos desaparecerem. O assistente de táxi pisca, e está de volta à sua cama quentinha e aconchegante. “Daqui a pouco volto lá…”, pensa.